Caminando entre las Cenizas

Yo elegí incendiar la mía.

Claro, no tenía ni puta idea de que llevaba meses construyendo mi propia hoguera - cada acto de confianza era yesca, cada vulnerabilidad era leña, cada plan a futuro otro galón de gasolina - hasta que un día todo se prendió en llamas y descubrí que la mujer acostada al lado mío había sido el fósforo desde el principio.

Y después, caminando entre las cenizas, elegí invertir una cantidad no trivial de tiempo y esfuerzo en construir un archivo forense de 225,637 mensajes de WhatsApp pa' funar a una puta.

Marco Aurelio escribió que el fuego ardiente convierte en llama y brillo todo lo que le arrojan. La alquimia existe, pero no tiene nada que ver con transformar metales literales. La alquimia real transforma plomo espiritual en oro: toma algo profundamente traumático y humillante y convierte el recuerdo en otra cosa. En risa. En orgullo. En expresión creativa. En desarrollo profesional. En un sitio web con dominio propio y certificado SSL. Y en esa satisfacción moral que todos sentimos cuando alguien que victimizaba a uno tras otro - y se reía, porque la naturaleza del juego que jugaba prácticamente garantizaba que siempre se iba a salir con la suya - por fin recibe lo que se merecía.

Sí, probablemente tengo un par de tornillos flojos. ¿La prueba? Bueno, probablemente la estamos viendo. Es difícil articular la experiencia emocional de abrirte completamente a una persona que da toda la apariencia de compasión y sinceridad - y después descubrir que de hecho es patológicamente incapaz de experimentar empatía real. Que la persona de la que te enamoraste no existe. Que nunca existió. Que estuviste enamorado de un fantasma que habitaba un cuerpo que no le pertenecía. En todo caso, yo estaba en un lugar donde eso me golpeó más fuerte de lo que le habría pegado a otros.

Pero como escribió Vonnegut: "Ya que no hay nadie más que me elogie, me elogiaré yo mismo - diré que jamás he manipulado un solo diente en mi máquina de pensamiento, tal como es. Faltan dientes, Dios sabe - algunos con los que nunca nací, dientes que jamás crecerán. Y otros dientes han sido arrancados por los cambios sin embrague de la historia - Pero jamás he destruido voluntariamente un diente de un engranaje de mi máquina de pensar. Jamás me he dicho: 'Este hecho me sobra.'"

¿Quién putas procesa haber sido emocionalmente desarmado por una bruja disfrazada de mujer - la rabia ante la impotencia de haber perdido un juego en el que las reglas estaban amañadas desde el principio - dedicándole una cantidad completamente irracional de esfuerzo a un proyecto de ingeniería y en última instancia un proyecto de arte? Alguien que analizó la situación en términos de teoría de juegos y pensó: "¿Cómo destruyo el juego?"

Pues, yo (aparentemente).

Yo ya me fui. Esto es el papeleo. El papeleo lo hace mayormente una máquina. Yo la configuré y me fui a vivir.

La asimetría de responderle a una puta guisa, un literal parásita que jamás va a contribuir nada de valor al mundo, con rigor intelectual - es inherentemente absurda. La colisión de registros me parece hilarante - y esa risa resultó ser mejor medicina que cualquier cosa que se compra en una farmacia.

Hay una idea que la gente repite con la convicción de los que nunca la han puesto a prueba: que la venganza no sana heridas. Que es veneno que uno se toma esperando que el otro se muera. Que el "camino correcto" es perdonar, soltar, pasar la página, y eventualmente, con suficiente terapia y yoga, alcanzar algo que los gringos llaman closure y que los colombianos llaman "dejar esa mierda así."

A esa idea le tengo un profundo respeto intelectual.

Y también le tengo 397 chats, 253 hombres catalogados en tres categorías (romance, sugar daddy, cliente), y una mujer que el 3 de enero de 2024 le escribió a sus amigas, textualmente, "Bueno, qué hay para hacer? Año nuevo, prostitutas nuevas" (msg #48219).

A la sabiduría convencional sobre la venganza le falta un asterisco: resultados pueden variar si la otra persona es genuinamente malvada y tú eres genuinamente terco.

Pero la pregunta de si la venganza sana es, en el fondo, la pregunta equivocada.

La pregunta correcta es: si no yo, ¿quién?

No fui el primero. Antes de mí hubo otros hombres a los que les mintió con la misma cara con la que me miraba a mí cuando me decía "Con él no porque él ya cree que soy prostituta y no le daré más motivos jajajajaja" (msg #189846). Otros que sospecharon y no pudieron probar nada porque ella es, hay que reconocerlo, espectacularmente buena en lo que hace - y lo que hace es mentir, pero con una dedicación artesanal que en otro contexto merecería un portafolio profesional. Otros que se tragaron el DARVO (la inversión de víctima y victimario que ejecuta con la naturalidad de quien respira) y terminaron preguntándose si el problema no serían ellos.

El patrón no iba a parar solo. No hay incentivo para que pare. Funciona demasiado bien.

Yo simplemente fui el primero que tenía las herramientas técnicas para documentarlo, la evidencia suficiente para resistir la manipulación de la percepción (que es, si somos honestos, su verdadero talento: no el sexo, no la seducción, sino la capacidad de hacerte dudar de lo que viste con tus propios ojos), y la terquedad gringa de no dejar las cosas así. Habrá quien diga que eso me convierte en un obseso. Yo digo que me convierte en un servicio público con una interfaz de usuario bastante elegante.

Kundera tenía razón: la vida acontece solo una vez. No hay ensayo. No hay versión corregida. Yo elegí gastar una porción significativa de la mía en esto, y la única métrica relevante es si el resultado valió la inversión.

Si estás leyendo esto, si llegaste al capítulo nueve de un ensayo escrito por un gringo emputado sobre los 397 chats de WhatsApp de su ex, entonces ya conocés la respuesta. No porque yo te la haya dado, sino porque llevás nueve capítulos riéndote, indignándote, y mandándole capturas a tus amigos. El medio ES el mensaje. El tono ES el argumento. Si la venganza fuera veneno, esto no sería entretenido. Sería triste. Y no creo que estés triste.

En un stream, El Mune me preguntó si había valido la pena. Le dije que sí, pero la verdad es más complicada que eso: no era solo una cuestión de si valía la pena para mí. Había que disuadir. Había que crear un costo lo suficientemente alto para que el cálculo de costo-beneficio (y ella SÍ hace ese cálculo, con la frialdad de una consultora de McKinsey evaluando mercados emergentes) dejara de cerrar a su favor. Game theory aplicada a la decencia humana. Nash estaría orgulloso. O asqueado. Probablemente ambas cosas.

225,637 mensajes. 397 chats. 772 días de una vida que no era una vida sino una operación logística con forma de mujer. Un SAP emocional con pestañas postizas y un sistema de CRM que funcionaba exclusivamente en WhatsApp.

Yo ya me fui. Estoy bien. Estoy en otro lado, con otra gente, haciendo cosas que importan. El archivo queda. No porque no pueda soltar, sino porque hay cosas que merecen no ser olvidadas. No por rabia. Por responsabilidad. Le pongo el reto a cualquiera de construir un argumento racional de que este proyecto NO dejó al mundo un poquito mejor. Mi mejor amigo es más inteligente que yo y un budista comprometido, y después de bastante sparring intelectual (nuestra versión de "diversión"), ni ÉL pudo.

Y bueno, también un poquito por rabia.